O punho ainda cerrado

Agência Internacional de Notícias Ahlul-Bayt (a.s.) – ABNA: Sempre me perguntei o que um ser humano pensa no último momento. Quando os olhos ficam fixos em um ponto que só ele vê. Quando as mãos relaxam e o corpo deposita no chão o peso do amanato que carregou por anos.

Mas o punho dele não foi depositado no chão.

Naquele dia em que trouxeram seu corpo, todos esperavam um corpo sem vida. Esperavam mãos cruzadas sobre o peito, esperavam a paz eterna da morte. Não esperavam milagre, mas o milagre aconteceu. O punho estava cerrado.

Aqui já não era apenas um corpo; era uma mensagem. Como se mesmo no vale do martírio ele não tivesse desistido da luta. Aquele mesmo punho que por anos se erguia nos discursos, aquele punho que se cerrava atrás dos púlpitos e dizia “A América não pode fazer nada”, aquele punho que se erguia para o grito “Morte à América”, agora na morte também não se abriu. O que realmente diz este punho cerrado, que silencia todas as interpretações diante dele?

Talvez este punho seja o símbolo da entrega do amanato...

Quero pensar que naquele momento, naqueles últimos segundos, ele viu algo que nós não vemos. Talvez uma mão do oculto tenha vindo para receber o amanato. O amanato que ele carregou por anos sobre os ombros. A bandeira que recebeu das mãos frágeis mas poderosas do Imam Khomeini (r.a.), limpou o pó da sedição dela, não a rasgou nas tempestades de sanções e guerra suave, e agora a entregou fechada e firme, pronta para ser entregue ao seu verdadeiro dono.

Como se com este punho ele nos dissesse: “Eu permaneci de pé até o último momento e não deixei esta bandeira cair no chão. Meu punho está cerrado com o pacto que fiz com o Vali-e Asr (a.j.). Não o deixei cair até que Tu, ó Senhor, o recebesses com Tuas mãos. Meu sangue é o anúncio da aproximação de Sua manifestação. Peguem a bandeira de minhas mãos e entreguem-na nas mãos de Mahdi (a.j.).”

E talvez aqueles que choravam ao redor de seu corpo não chorassem apenas por sua partida, mas por esta permanência tão elevada. “Ya laytana kunna ma'ak fa nafuz fawzan 'azima”; oxalá estivéssemos contigo e alcançássemos esta grande vitória.

E talvez este punho seja o símbolo da continuação do caminho...

Símbolo daquela “autoridade” e “resistência” que ele definiu com toda a sua vida através de seus suspiros. Ele quer nos dizer: “Eu parti, mas meu punho não se abriu. Peguem este punho. Continuem esta resistência. O caminho que eu trilhei não tem beco sem saída.”

Ele quer fazer os inimigos entenderem que mesmo na ascensão celestial eu não desisti de vocês. Este punho é o símbolo de “Hayhat minna adh-dhilla” (longe de nós a humilhação), que ecoa ainda mais alto que a garganta cortada. Como se gritasse: “Não pensem que com minha partida esta firmeza acaba. Meu punho é o punho de toda a nação iraniana. Enquanto houver opressão, este punho se cerrará; enquanto houver resistência, esta mão se erguerá.”

Às vezes penso que este punho não foi o único membro do corpo que se enrijeceu. Este punho foi seu testamento. A última palavra que ele escreveu com o próprio corpo: “Eu permaneci até o fim. Estive cerrado até o fim. Não me rendi até o fim.”

E quão belo disse aquele poeta:

Tu estás vivo e teu punho cerrado escreveu: que ainda seguras a garganta da opressão.

Oxalá nós também possamos, no último momento, cerrar nossos punhos por aquilo em que acreditamos. Oxalá possamos dizer que não deixamos cair no chão aquilo que ele nos confiou. Oxalá interpretemos este punho não apenas como sinal de um corpo, mas como um “manifesto” para a continuação do caminho. Um caminho em que devemos desfazer os nós da dúvida de nossas almas e manter nossos punhos sempre cerrados em defesa da verdade.

Que tua alma esteja em paz, ó sempre firme sustentador do Irã.

Teu punho ainda tem mensagem para nós.